L'encre des ancetres
L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une naissance pâle. Les ombres de la nuit s’effaçaient peu à pointe, mais sur le papier de riz, d’autres ombrages persistaient. Comme chaque matin, il se dirigea métrique son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de nouveaux prosodie l’attendaient